Envidia a toda esa gente que tiene tantas cosas que contar. Y yo, ¿qué?

Venecia

"Venecia es en exceso, para mí, un cementerio de felicidad para que tenga todavía la fuerza de volver. Lo deseo muchísimo, pero cuando pienso en ella con la claridad de un proyecto, se suscita en mí un cúmulo de angustias que se opone a su realización"

Marcel Proust, mayo 1906.

Piscina

Me gusta la piscina con amigos.

Verano que no es tal

El verano es una estación triste en la que nada crece. Quién no prefiere el mes de Diciembre pese a la amargura que provoca la felicidad ajena; incluso la establecida crueldad de abril es mil veces más estimulante. La canción del verano es siempre la peor canción del año. El amor de verano es un subgénero del amor, del gran amor que nunca podrá tener lugar en verano. Hablan de lecturas de verano, noches de verano, viajes de verano, bebidas de verano y con ello queda implícito un sutil desprecio. Nuestro amor no está hecho para el verano. Nuestro amor no conoce vacaciones.

David Trueba

«…egli non sapeva allora se la carriera ecclesiastica lo attirasse per la religione o piuttosto per la bellezza delle cose accessorie, delle ricche vesti, dei raggianti ostensori, dei candelabri alti e splendidi, delle rose e dei gigli il cui profumo si mescolava a quello dell’incenso…»

Mario Praz, La casa della vita

Viaje a Italia

Y ahora qué haré, si tú no estás.
En el espejo te desvaneciste.
Qué haré, si ya no estás. Cómo encontrarte.

Fui a la agencia de viajes.
Dije: “Un billete”. “¿Para dónde?”
“Para dónde ha de ser”. (me comprendieron en seguida.)
“Mucho tiempo esperó”, dijeron enigmáticos.
Volví a casa cantando, recobrada
La vida. Me miré al espejo.
Tú ya no estabas. Comprendí.

Ahora qué voy a hacer. Sin ti quién puede
Recobrar lo soñado, lo perdido: Venecia
De vidrio rosa, Roma con cabellos de fuentes.
Florencia y Siena, Nápoles y Pisa,
Botticelli, Giotto, Tiziano, cipreses y palacios,
Canales, Miguel Ángel, frutos, palomas, Donatello,
Qué van a ser sin ti, si eras tú quien les dabas
Vida, sentido, magia.
Llegaré-a veces gusto
de imaginar que en el crepúsculo-
a no sé que ciudad. Consultaré la Guide Bleu
y…Esta es la prueba. ¿Quién puede acercarse,
después de tanto tiempo, a un gran amor,
sin alma, sin amor, es decir, sólo con los ojos?

“Un billete”, diré. Preguntarán que para dónde.
“Para un lugar que yo inventé
y tal vez ya no existe. Para mirarme en un espejo
que reflejó mi vida cuando no estaba yo
y al que me acerco ahora,
cuando no puede devolver mi imagen”.

Y entenderán por qué lo digo.

(José Hierro)

Volver

El sábado volví a Venecia, poco más de 24 horas. Se me sigue poniendo la piel de gallina cuando cruzo el Ponte della Libertà en el autobús n. 5 y diviso Venecia. 

Lo scorso sabato sono tornato a Venezia, poco più di 24 ore. Mi fa venire ancora la pelle d'oca quando attraverso il Ponte della Liberta sull'autobus n. 5 e vedo Venezia.